Liebe Matildas,
Ich liebe dich. Vergiss das nie.
Wie Sie wissen, werde ich Sie nach den Olympischen Spielen verlassen ... Ich habe in letzter Zeit viel über meine Karriere nachgedacht und möchte diese Gelegenheit nutzen, um Ihnen ausführlich zu erklären, wie viel Sie mir in meinem Leben bedeutet haben.
Ich denke besonders an die Zeit zurück, als ich 15 war und mein Vater gerade gestorben war.
Ich bin nicht sicher, ob Sie das alle wissen, aber ich war nicht einfach nur niedergeschlagen.
Ich war nicht nur traurig .
Nein, ich war deprimiert.
Ich war am Tiefpunkt, den man sich nur vorstellen kann. Was mein Vater mir bedeutet hat, kann ich eigentlich in einer einzigen Geschichte zusammenfassen. Sie geschah, als wir in Kalgoorlie lebten und meine Mutter beruflich nach Singapur flog. Sie war unser Brotverdiener und gab uns etwas Geld, damit wir uns Essen kaufen konnten, bis sie zurückkam.
Ein paar Tage später gingen wir die Straße entlang und Dad sah einen seiner Freunde, der Alkoholiker war. Er lag auf dem Bürgersteig, brauchte eine Mitfahrgelegenheit und es ging ihm schlecht.
Also nahm ihn sein Vater mit nach Hause und gab ihm 20 Dollar.
Ich dachte: „Papa, was machst du? Das ist für unser Essen.“
Er meinte: „Nein, uns geht es gut. Wir haben ein Haus. Er braucht es mehr als wir.“ Und dann machte er mir ein gegrilltes Käsesandwich.
Ich hatte mir mehr zum Abendessen erhofft, aber dann wurde mir klar, dass für Dad ein gegrilltes Käsesandwich wie ein Drei-Sterne-Gericht aus dem Michelin-Führerschein war. Er wuchs während der Gestohlenen Generation auf, als junge Aborigines aus ihren Häusern und Familien verschleppt wurden. Sein Großvater musste ihn im Busch verstecken, weil die Polizei ihm die Kinder wegnehmen wollte, also mussten sie in der Wüste umherziehen, unter den Sternen kampieren und von dem leben, was das Land hergab. Wenn sie hungrig waren, suchten sie sich Buschtiere, die sie über dem Feuer braten konnten, und wenn die Tiere zu viel hatten, ließen sie das Fett abtropfen und tunkten ihr Brot darin, damit es lange hielt. Dad hatte nie ein Einkommen, keine Ausbildung, nicht einmal einen festen Job. Alles, was er besaß, hatte ihm jemand anderes geschenkt, also gab er alles zurück, was er bekam, und verschenkte es.
Mein Vater war derjenige, der mir beigebracht hat, wie man vergibt. Ich war das Mädchen mit der weißen amerikanischen Mutter und dem Aborigine-Vater, und wenn ich Basketball spielte, sagten die Leute Sachen wie: „Wessen Vater ist das?“ Oder sogar: „Warum schaut ein Schwarzer zu?“
Ich würde sagen: „Das ist mein Vater.“
Und sie würden sagen: „Aber warum bist du so weiß ?“
Als Mama mich absetzte und Papa mich abholte, fragten die Leute: „Lydia, geht es dir gut? Was ist hier los?“
Und ich sagte: „Nein, es ist okay. Er ist mein Vater.“
Ich konnte sehen, wie sehr es meinem Vater weh tat. Aber er wurde nie wütend. Er sagte mir, es sei einfacher, es loszulassen, als all diesen Hass im Herzen zu behalten. Er wusste, wovon er sprach, denn er war einer der ersten Aborigines in Westaustralien gewesen, die zur Schule gehen durften – das ist erst 70 Jahre her – und er hatte die Schule nach drei Jahren wegen all der Schikanen und des Rassismus verlassen. Als sein Großvater bei einer Schlägerei getötet wurde, begann Dad zu trinken. Sein Leben änderte sich erst, als er Gott fand und Buschpastor wurde, und so gab er all diese Lektionen an mich weiter.
Wut ist sinnlos.
Die Leute, die kommentieren, wissen es nicht besser.
Sie können sich dafür entscheiden, einfach glücklich zu sein und Menschen zu helfen.
Das war mein Vater. Mein Lehrer. Mein Krieger. Mein Held.
Eine freundliche Tat würde allen Hass aus seinem Herzen vertreiben.
Ich war 15 und eines Tages in der Schule in Canberra, wo wir seit ein paar Jahren lebten. Mama rief mich an. Das war komisch.
Sie sagte: „Ich hole dich ab.“
Mich abholen???
„Papa ist im Krankenhaus.“
So schnell ging es. Krebs. Die Ärzte sagten, es würde ihm gut gehen, aber als wir ihn nach Hause brachten, wurde er sehr müde und verlor an Gewicht. Ungefähr drei Wochen später bekam ich einen weiteren Anruf in der Schule.
„Wir haben ein Auto für Sie. Fahren Sie sofort zum Krankenhaus.“
Als ich zu Papas Zimmer begleitet wurde, kamen wir zum allgemeinen Einlass, wo es die schönen Betten mit Aussicht und Besuchern gibt und wo Papa das erste Mal gewesen war. Wir gingen direkt daran vorbei.
Ich dachte: „Hey, warum gehen wir nicht hier lang?“
Das Personal sagte: „Nein, nein, wir gehen hier entlang.“
Ich blickte zum Schild über der Tür hoch.
INTENSIVSTATION.
Nein. Nein, nein, nein, nein, nein, nein, nein.
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